| Lynn Hill, 41 ans. La grimpeuse américaine a
ouvert la voie d'une escalade nourrie de gymnastique, de zen et de tai-chi.
Roc amadoué
Lynn Hill en 9 dates
1961 Naissance en Californie.
1975 Première expérience d'escalade.
1977-1980 S'installe dans le Yosemite Park (Californie) et se consacre à l'escalade.
1986 Premier voyage en France, découvre l'escalade artificielle.
1989 Frôle la mort dans un accident, dans le sud de la France.
1992 Abandonne la compétition pour se consacrer aux «grandes voies».
1993-1994 Réalise la première ascension en libre d'El Capitan, par la voie du Nose au
Yosemite.
2002 Publie son histoire. 2003 Son premier fils doit naître en avril.
Ce matin-là, il fait un froid de chien. Brad, le fiancé, cuisinier et grimpeur,
engoncé dans un anorak jaune de haute montagne, ronchonne en mettant du bois dans la
cheminée. Lynn semble insensible à l'humidité de la vieille maison de Fontainebleau,
son pied-à-terre près de Paris. Qu'est-ce que ce froid-là quand on a connu la nuit
solitaire sur une paroi de 1 000 mètres en granit vertical?
En 1993, la grimpeuse a réalisé un exploit jamais réédité depuis : l'ascension en
libre d'El Capitan (Yosemite Park, Californie), par la voie du Nose. Filmée sous toutes
les coutures par une équipe de reportage pendue à la paroi comme des araignées. Un
exploit qu'elle a redoublé l'année suivante, en vingt-trois heures, dans un style encore
plus pur, entre danse et gymnastique. Ses mouvements inspirés du tai-chi lui ont permis
de passer des surplombs sur lesquels de grands grimpeurs s'étaient cassés les dents. Des
fissures minuscules taillées pour les mains de poupée de Lynn. Des vires si étroites
qu'il fallait mesurer 1,57 m pour pouvoir y trouver le repos avant d'attaquer des
longueurs encore plus difficiles.
Sans jamais avoir tâté du rocher, elle aimait déjà escalader: une photo de famille
la montre, enfant, en train de grimper comme un ramasseur de noix de coco au lampadaire
devant la maison. Lynn, cinquième de sept enfants, fille de famille californienne modèle
de Los Angeles, a toujours aimé mettre la barre très haut. Dans le «ventre mou» de la
fratrie, entre grands et petits, exister, pour elle, c'était ressembler aux garçons.
Chez les scouts, ses frères font des feux de camps, campent à la belle étoile. Elle,
dans les groupes de filles, confectionne des tentures murales ou des objets de
décoration. Quand elle se plaint de cette différence à sa mère, celle-ci répond :
«Tu marches au rythme d'un autre tambour.»
Pas le genre à se laisser enfermer dans ce que doit être une fille américaine des
années 70, Lynn laisse vite tomber la gym. Elle lui a donné ses premières sensations de
jeu avec la gravité. Et la clé de la réussite d'un mouvement périlleux, «une fois engagé dans l'action, il ne faut pas se laisser
submerger par le doute». Mais à 12 ans, Lynn ne supporte déjà plus les
positions de mains chichiteuses , ni les sourires forcés aux juges. Cette comédie de la
féminité soumise, elle n'a jamais accepté de la jouer. Dans Ma vie à la verticale (1),
elle note : «L'escalade était la première activité réellement égalitaire que je
pratiquais.» Une passion découverte par hasard : sa grande soeur avait un petit ami
très bon grimpeur qu'elle suivait sans enthousiasme. Lynn, elle, a immédiatement
accroché à la grimpe lors d'une échappée dominicale.
Pendant vingt ans ensuite, elle essaye de montrer que les femmes peuvent aller un peu
plus haut que les hommes, s'alliant à Mari Gingery pour former la plus forte cordée
féminine des Etats-Unis. Lynn Hill, garçon manqué à 7 ans, n'a pas renoncé à son
allure de femme pour autant. Cheveux blonds californiens, sourire ravageur, bronzage du
grand air, yeux bleus joliment ridés, elle a posé pour plusieurs campagnes de
publicité. Notamment pour un parfum, en drapé pourpre, adossée à un caillou, une corde
de rappel négligemment roulée dans la main.
La décennie 80 va faire d'elle une des pionnières de l'escalade artificielle, des
compétitions organisées en salle, avec circuits internationaux et primes à la clef. De
ces années, elle reste l'une des grimpeuses les plus titrées de tous les temps. Elle est
le prototype de l'athlète professionnelle, vivant petit à petit de contrats avec des
sponsors (comme aujourd'hui), de primes, ou de voitures gagnées dans des concours aux
quatre coins du monde. Pourtant, elle va s'éloigner de la compétition : «L'ambiance
avait changé, dit-elle. On s'amusait de moins en moins.» Autour d'elle, des anorexiques,
des boulimiques stressent à l'idée de ne pas gagner. Lynn Hill n'a jamais grimpé pour
ça. Avec d'autres, elle a marqué son temps en inventant un nouveau
style : le libre, la fluidité sur la roche. Une recherche presque métaphysique du beau
geste, de la voie la plus pure. Balançant entre esprit zen, vie en communauté au pied
des voies et médiatisation à outrance.
Lynn et ses amis de l'époque ont tout fait pour joindre les deux bouts, acceptant des
boulots de croupiers ou des matchs de boxe féminine, revendant de la marijuana ou
ramassant des canettes de bière. En surfant sur la vogue des sports extrêmes qui se
développent alors. Relevant des défis idiots pour la télévision, comme celui de
grimper en haut d'une montgolfière en plein vol... De quoi oublier provisoirement qu'on
peut mourir d'une chute, que l'escalade reste un sport dangereux, même pour la plus
douée des acrobates. En 1989, le retour à la réalité sera brutal. Une voie
d'échauffement, dans le sud de la France, au nom qui glace : Buffet froid. Lynn oublie de
nouer sa corde au baudrier, et au moment de redescendre s'assied croyant être retenue,
dégringole. Dans un dernier réflexe de gymnaste, elle parvient à s'accrocher à un
arbre, qui lui sauve la vie. Hôpital, rééducation, doutes. En
bonne américaine positive, elle «lit» aujourd'hui l'accident comme la preuve qu'il
fallait réorienter de manière positive son énergie, cesser de la gaspiller.
Le Nose, quatre ans plus tard en est la preuve.
La consécration du Nose la fait passer à autre chose. Pas d'alpinisme. Trop froid,
trop dangereux, «trop d'ego», tranche-t-elle. Nombre de ses amis, sa famille de
substitution des falaises, sont morts, happés par la montagne. Elle est passée au
travers une fois et espère ne pas mourir de manière «terrible». Sa passion quasi
charnelle pour les rochers (une falaise dans le soleil au Yosemite lui tire des larmes),
elle l'assouvit en ouvrant des voies dans la baie d'Along, à Madagascar ou au Kirghiztan.
Mais sans pression.
VRP de luxe pour les marques de matériel de montagne, Lynn voyage, renouant avec les
racines européennes d'arrière- grands-parents, italiens. Elle se sent chez elle en
France, dont elle parle la langue et où elle a acheté une maison dans le Sud. Pour fuir
les Etats-Unis, paradoxalement étouffants : «En Europe au moins, les villes ont de vrais
centres, où les gens aiment manger de bonnes choses.» Cultive
sa passion pour les philosophies orientales. Fini l'obsession de l'entraînement, de la
force dans les doigts, de la préparation mentale. En avril, son premier
enfant naîtra. Un garçon. Enceinte, elle ne peut s'empêcher de grimper, doucement.
Par Muriel GREMILLET Libération du vendredi 03 janvier 2003 |
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| Frédéric Schiffter C'est un adepte
du "blasement" et de Clément Rosset, ce modèle de lucidité, cet incontestable
arpenteur de la philosophie tragique.
Négligeant Kant, Aristote et Sartre, Frédéric Schiffter préfère fréquenter
Montaigne, Aymé, Flaubert, Schopenhauer, Gainsbourg, Houellebecq, Marx, tendance Groucho.
On connaît Frédéric Schiffter pour l'essai iconoclaste dans lequel il condamne les
philosophes chichiteux que le réel dégoûte et les blablateurs dont le métier est de
vendre de l'utopie aux imbéciles. Autant dire la quasi-totalité des grands auteurs et
des donneurs de leçons patentés qu'il a pour mission d'enseigner.
S'il avoue son impuissance à lire Malebranche et Hegel, il ne cache
pas son enthousiasme pour les moralistes : De La Rochefoucauld à Nietzsche, de Chamfort
à Gracian, qui ont le génie de faire tenir une pensée profonde dans une phrase courte
et la vertu de rendre, non pas plus savant, mais plus fort devant l'adversité.
Un style que pour notre bonheur lui-même pratique dans ses
livres.
On voit par là que tout destinait Frédéric Schiffter à la dépression. Clément Rosset
est également passé par là. Trop de clairvoyance et pas
assez d'illusions nuisent gravement à la santé.
Nouvel Observateur/ Jérôme Garcin
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| François-Marie
Banier
François-Marie Banier fêtera ses 56 ans le 27 juin 2003.
Enfance. «Mon père était publiciste, ma mère femme française.
C'est à cause de mon père que j'ai attrapé le virus inconscient de la
photographie. Il recevait tous les illustrés, Vogue, Jardin des modes, Elle,
Modes & Travaux, etc. Mon père était Hongrois, il est venu en France dans
les années trente, et c'est pour cette raison que j'aime à la folie ces
photographes géniaux que sont Brassaï, Kertész, Moholy-Nagy. Avec mon père,
on a raté notre rencontre. Nous étions trois enfants, tous nés en juin,
étrangers les uns aux autres. C'est l'identité de l'autre que je cherche
à travers la photographie.»
Rue. «J'ai vécu tout de suite dans la rue, et c'est là que j'ai eu
le goût des vagabonds. J'ai cherché la vérité, le goût des êtres les plus
vrais, les plus francs. D'abord les clochards, ensuite les artistes. C'est
comme ça, je parle avec Yves Saint Laurent, je connais Horowitz ou Nathalie
Sarraute par coeur, et beaucoup d'autres aussi. Je suis à l'écoute de leur
recherche, de leur manque. Je viens d'une famille qui n'existe pas, et je
suis l'ami qui n'existe pas.»
Pose. «Je déteste la pose en photographie, qui est l'archétype
de la photo ratée puisqu'elle est voulue. J'ai l'obsession de faire renaître
sur le papier des moments qui vont devenir impérissables. C'est ça que je
cherche, c'est l'éternité. Je la guette, je la repère, je l'attends. La
photographie ne se révèle qu'au tirage. Lorsqu'on est devant ce rectangle ou
ce carré. Est-ce que l'autre est là tout entier ? Est-ce qu'il joue la
comédie ? Et comme une photo peut être ennuyeuse, j'ai commencé à écrire
dedans. Une photographie, c'est se raconter une histoire ; écrire sur une
photographie, c'est lui raconter une histoire.»
Peinture. «La peinture est venue naturellement. C'était une joie
de revoir certaines photographies et de pouvoir changer la couleur du ciel
ou de glisser un souriceau entre les jambes de Johnny Depp... Tout à coup,
c'est l'intrusion d'un monde nouveau chargé de souvenirs et d'un autre
futur. Je peins sur les photos depuis 1994, et c'est comme un état de furie.
On est assez proche de la folie quand on fait ça, on est quelqu'un d'autre
dans une au tre réalité. On devient soi-même visionnaire. C'est bien Victor
Hugo qui a arrêté de faire tourner les tables, hein, parce qu'il a failli
devenir fou ?»
Man Ray & Compagnie. «J'ai connu Man Ray grâce à Dali et à
Marie-Laure de Noailles. Il avait 80 ans, moi 18. Et il ne cessait de me
répéter : mais je ne suis pas photographe, je suis peintre... J'adore Nadar,
son intensité, sa simplicité et ce regard qui statufiait. J'ai aimé Diane
Arbus, violemment. Et puis Robert Capa, quelle force, et aussi ce grand
reporter, Don McCullin. Il a une vision panoramique et juste, il est au plus
près du tremblement de terre que sont toutes ces photographies de guerre.
J'ai bien connu Horst, et Lartigue, notre Miró de la photographie.»
Paysages. «Non, je n'ai jamais photographié de paysages. Pour dire
la vérité, le paysage, c'est compliqué. Il faut trouver la distance juste.
Avec les gens, j'y arrive grâce à mon enfance bancale. Mais je ne fais pas
de nus non plus, vous l'avez remarqué ?»
Le temps arrêté. «Photographier,
c'est plonger au coeur de l'humain. Il y a une philosophie derrière tout ça,
un recul, des limites aussi. J'ai connu beaucoup de gens aujourd'hui morts.
Je pose juste un regard sur leur vie. Les médecins font des constats de
décès, moi, je fais des constats de vie.»
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| Yannick Haenel "La
littérature, telle que depuis plusieurs années "Ligne
de risque" en élabore la définition nouvelle, est une
manière d'inventer par le langage de nouvelles jouissances,. Ce qui s'écrit
dans le langage de l'usage, ou dans celui, plus chichité, du "littéraire",
n'accède plus qu'à la moisissure des expériences déjà répertoriées. (...)
Seules comptent à nos yeux les expériences où se déploie un langage qui soit
en même temps une pensée ; et où chaque phrase devienne monde".
"Il faut déplaire à beaucoup pour vraiment plaire à quelques-uns".
" C'est une solitude qui absorbe chaque instant. Une
solitude retentissante, mais à retardement. Une solitude de derniers étages,
une solitude d'éclats comprimés, qui ne vit que d'elle-même, c'est à dire de
tous les élans possibles, et de tout ce qui existe, des millions de visages
qu'elle a retenus en elle comme une araignée, et à qui elle s'adresse en
silence. Une solitude qui respire en permanence la violation, le
surchauffement, la froideur. Une solitude peuplée de gestes microscopiques,
et qui les promène lorsqu'elle sort avec eux au jour. Une solitude qui ne
dessere pas le poing fermé sur sa propre clef. Qui est un mystère à ses
propres yeux. Qui s'apparente aux chambres vides du barillet dans la
roulette russe". |
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| François Meyronnis
"L'époque actuelle est celle du nihilisme accompli. A chaque fois que
quelqu'un énonce cette évidence, il se trouve un imbécile pour lui reprocher
de brandir les bannières de la destruction. Or l'accomplissement du
nihilisme est précisément cette période où il cesse d'être une opinion, que
tu embrasses en concurrence avec d'autres, pour devenir le régime dominant
du monde." "Dorénavant une œuvre littéraire doit
être arrachée pied à pied aux conditions qui la rendent impossible. Elle ne
peut venir que d'une résistance au profilage, tel que le façonne le on-dit à
l'heure du réseau". Dans sa volonté de lutter contre ce "piétinement
intellectuel", Meyronnis, cette fois-ci, n'a pas choisi le roman,
contrairement à Haenel, mais un gros livre plus théorique, bien qu'il soit
plein d'ironie aussi, et émouvant, notamment au sujet de Bernard
Lamarche-Vadel (Meyronnis avait 17 ans lorsqu'il l'a connu), de son œuvre et
de son suicide. Il y est question de Nietzsche, évidemment, et aussi
beaucoup de Heidegger, ce qui est toujours très mal vu, autant que de
Parménide, Rimbaud, Kafka, Céline, Artaud, Genet, Joyce, Tchouang-tseu,
Sade, Debord et quelques autres, avec une insistance toute particulière sur
le mouvement Dada, et de manière plus personnelle encore sur Lautréamont :
"Il y a eu Breton et Aragon en 1917, Tel Quel et les situationnistes en
1967. En 1997, la revue Ligne de risque réactivait à son tour Lautréamont".
"Je ne lance mes phrases ni vers ceux qui rejettent le ravissement d'être
lucide ni vers ceux qui grattent leur souffrance de manière stérile",
précise-t-il. Il veut s'adresser à "un esprit libre" qu'il incarne en le
tutoyant. " A quoi sert-il de
débusquer, derrière les évènements, telle ou telle formation de puissances,
avec des buts précis ? Ces formations existent, pourtant, mais fondues dans
le Consortium planétaire, figures transitoires déjà oblitérées au moment où
elles se constituent, n'ayant d'autre intelligence que celle du réseau...Le
terrorisme islamiste, même s'il affecte de constituer une contre-polarité en
face de la domination de l'Occident, n'est en réalité qu'une figure du
Consortium, attirant vers lui les demi-portions de la haine."
Nietzsche disait : « Le désert croît. » Il suffit de relire quelques pages
de Barthes et de les comparer à ce qui prévaut aujourd'hui pour mesurer à
quel point le désert s'étend. Les écrivains se muent en aphasiques bavards.
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Bernard Stiegler
Né en 1952, ce disciple de Derrida, philosophe de la
technique dirige l'Ircam depuis 2001. A lire aux éditions Galilée " Aimer,
s'aimer, nous aimer".
Bernard Stiegler, à partir de la montée du FN, de la tuerie de Nanterre (8
membres du conseil municipal assassiné), cherche à comprendre les ressorts
de ce qu'il nomme la "misère symbolique", mère de toutes les souffrances et
pourvoyeuse des catastrophes à venir. Le philosophe les pressent nombreuses
et imminentes.
Notre état contemporain d'individus-consommateurs, appartenant à une
foule indifférenciée d'individus-consommateurs, reproduisant à peu près en
même temps les mêmes actes de consommation, soumis aux mêmes injonctions ou
aux mêmes manipulations de la part notamment des médias de masse, détruit
peu à peu tout sens de notre singularité, produit un sentiment irrépressible
de honte, de dégoût de soi, d'où ne peut surgir que du pire.
"J'essaye de vous dire que l'organisation illimitée de la
consommation est l'organisation de la liquidation du narcissisme -ce dont
les électeurs sont les victimes- liquidation qui est l'organisation de la
folie pure..."
Derrière tout cela, il y aurait donc entreprise de démolition.
Principalement accusées, les industries culturelles ! Entendons par là ces
empires d'une puissance inouïe, qui cherchent à nous faire adopter des
modèles de comportement grâce auxquels nous autres consommateurs acceptons
sans cesse de nouveaux produits dont nous ne voulons pas et qui, de
surcroît, sont voués à disparaître de plus en plus vite. Dans ces produits,
il faut aussi bien compter un téléphone portable qu'une paire de chaussures
de marque, une émission de télévision qu'un film, un vêtement qu'une star de
la chanson, un écran plat qu'une automobile. En tout ces, des biens
symboliques, faisant de nous des êtres censément contemporains.
C'est l'ère du capitalisme hyper-industriel, engagé dans
la constitution et la conquête de marchés de plus en plus vaste, soumis à
des critères de rentabilité de plus en plus impérieux. Ce capitalisme a
prioritairement besoin de dresser les consciences, et pour y parvenir l'arme
dont il dispose est le marketing.
Regardons-nous errant parmi tant d'autres semblables dans des centres
commerciaux, surgis de nulle part à la périphérie des villes.
Regardons-nous un téléphone portable à la main,
poussant de l'autre un caddie, le remplissant dans un état d'absence à
nous-mêmes, convoitant des produits dont la possession ne nous apaisera pas.
Regardons-nous avancer en troupeau tandis qu'une musique d'ascenseur nous
murmure à l'oreille qu'il ne passe rien, qu'il ne s'est jamais rien passé et
qu'il ne se passera jamais rien. Comme si notre temps propre, notre mémoire
ou notre sensibilité n'avaient plus lieu d'être. C'est la fabrique de la
folie.
car pour vivre sans être fou, il faut s'aimer un peu. pas trop, mais un peu.
Suffisamment pour conserver une certaine estime de soi et la capacité de
nouer des liens minimaux avec son environnement. Stiegler dit
"narcissisme primordial". C'est le srtict nécessaire permettant à chacun
d'exister sans nuire à autrui. Il faut que soit préservée et maintenue une
franche séparation entre soi-même et les autres. Notre nouveau malheur
d'exister vient de ce que le capitalisme a aujourd'hui besoin que nous
marchions en foule.
Alors pourquoi voter ? Pourquoi voter pour des gens qui ne nous aident pas,
nous laissent devenir cela?
Bernard Stiegler a révélé il y a quelques mois avoir passé 5 ans en prison
et s'y être découvert philosophe.
article de bernard Stiegler (monde du 10/10/03)
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Denis Olivennes
COMME nombre de faux calmes, il a la jambe nerveuse. Elle martèle, à un
rythme de métronome déréglé, le dessous de la table. On y lit l'obligation
d'être là et l'envie d'être ailleurs. On y lit surtout ce qu'il y a de plus
intéressant chez lui: un léger décalage fiévreux entre l'être et le
paraître.
Denis Olivennes, directeur de la Fnac, est un lecteur de Pascal.
Il connaît par cœur notre petit traité des vanités
humaines. Grandeurs et décadences des puissants. La leçon des Pensées est
claire. Les rois n'ont pour eux que l'apparence des rois. Denis Olivennes
prend donc bien garde à faire le nécessaire petit pas de côté sans lequel on
tombe en soi-même comme caillou dans le puits. Sans lequel on ne devient
plus que reflet dans la glace, esprit de sérieux, contentement de soi.
Pitoyable devanture de certitudes. Denis Olivennes, né le 18 octobre 1960 à
Paris, appartient à une famille de médecins
communistes. Son oncle Claude Olievenstein, fondateur d'un service
spécialisé dans la lutte contre la toxicomanie à l'hôpital Marmottan,
incarne la boussole de son enfance.
« Je voulais alors tout changer. Ironie du sort, je suis maintenant un
parfait représentant de l'establishment, classé par Le Nouvel Observateur
parmi les 200 personnalités qui comptent en France. Je n'ai cessé de faire
des compromis. Je ne me serrerai pas la main à moi- même. Mais qui du
jeune homme ou de moi a raison? J'ai conservé l'élan mais la façon dont il
s'incarne n'est plus la même. »
"Il faut bien comprendre le monde mais il faut aussi
avoir le courage de l'attaquer par la face nord."
Il devient conseiller de Pierre Bérégovoy dont il dit :
Pierre Bérégovoy reste pour moi un modèle de courage et de solidité. Quand
vous êtes Laurent Fabius ou Edouard Balladur, vous avez tout un tas d'étais,
comme les études, le milieu social ou les amis, pour vous protéger et vous
aider à garde de la distance. P. B s'est construit par sa seule force. Sans
diplôme et sans appui. Le seul élément de certitudes dans ce cas-là c'est la
réussite. L'échec se révèle dévastateur.
Denis Olivennes est son plus sévère juge. railleur en
nous disant qu'il « Je reste fidèle aux valeurs dans lesquelles j'ai été
élevé. J'ai une immense admiration pour de Gaulle. J'aime les hommes
qui font le contraire de ce pour quoi ils ont été programmés. La chose sur
laquelle on ne doit jamais transiger, c'est sa liberté. On doit pouvoir
braver l'opinion commune pour défendre des convictions profondes. Si
j'ai une idée forte et qu'elle me conduit à démissionner d'Air France ou à
me brouiller avec Laurent Fabius, je le fais. C'est ma vision du courage. Je
suis hanté depuis tout petit, non par l'idée de la peur car la peur est
normale, mais par l'idée d'être guidé par la peur.
Les rencontres importantes introduisent toujours une
césure. Denis Olivennes a appris à agir autrement grâce à Simon Nora et à
penser autrement grâce à François Furet.
Ce qui est révolutionnaire c'est quand il y a un avant et un après.
Une fois que l'on a vu un grand tableau ou lu un grand livre, le monde n'a
plus exactement la même saveur.
Denis Olivennes est un lecteur de Pascal, Rimbaud, Stendhal,
Chateaubriand. Il souligne qu'il n'a aucun mépris pour le divertissement. Il
évoque le cinéma américain de l'après-guerre, la chanson française bonne et
mauvaise, la vie explosée de Mike Brant. Et puis loue, comme Alain Souchon
dans Ultra moderne solitude, la beauté d'Ava Gardner.
Denis Olivennes parIe, à propos de sa trajectoire, de ruptures et de
fidélités. Il a su se démettre sans se soumettre. Défendre son âme.
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Les joueurs de tennis en Coupe Davis Coupe
Davis:retour sur terre Russie: 3, France: 2
Qu'a-t-il manqué à l'équipe de France pour garder le
prestigieux trophée? Probablement le brin de folie qui habitait les Russes.
Evgueni Kafelnikov, vieux joueur de tennis de 28 ans, avait "envoyé son ego en
Sibérie" et laissé sa place à un jeune de 20 ans pour offrir à la Russie sa
première victoire en Coupe Davis. Quatre-vingt-dix ans après la création de l'épreuve.
Mikhaïl Youzhny a su profiter de l'occasion pour faire mentir tous les Paul Nizan du
monde. Qui dimanche soir aurait pu le convaincre que 20 ans n'est pas le plus bel âge de
la vie? Personne, surtout pas Paul-Henri Mathieu, 20 ans lui aussi et tout l'avenir devant
lui, mais pleurant comme un gosse, et c'est bien normal, un rêve qu'il venait de laisser
s'échapper. Un rêve commun, un rêve partagé. Le malheureux Paul-Henri incarnait toute
la tragédie du joueur qui perd le match décisif. La Coupe
Davis est une sorte de rédemption collective, l'une des rares occasions d'être ensemble
dans un sport où l'égoïsme est, au même titre que le service ou le revers, un coup de
base à maîtriser parfaitement.
Mikhaïl Youzhny, donc, est arrivé. Jusqu'à dimanche, cet illustre inconnu, pourtant
classé trente-deuxième à l'ATP, était demeuré indétectable dans l'ombre des deux
monstres russes du tennis, Kafelnikov et Safin. La France peut regretter qu'il soit sorti
de son anonymat. Sacré Youzhny. Mort pendant deux sets puis comme Lazare ressuscité sans
crier gare. Il s'est relevé alors que les vautours de la défaite allaient lui manger le
ventre, que la peur lui nouait les tripes. Bras crispé, placement hasardeux, le jeune
Moscovite avait entamé le match dans l'état mental d'un type convoqué par le KGB et qui
essaie de positiver. Dur. De temps en temps, dans un jeu noyé dans la grisaille, fusait
un éclair de génie semblable à une fusée de détresse. Un coup d'extraterrestre,
souvent un revers, marque des talents purs. On découvrait Youzhny, son bras fabuleux, une
créativité d'artiste, une grâce de funambule, tous les ingrédients d'un tennis à haut
risque, comme on n'en voit plus guère depuis qu'un Henri Leconte ne joue plus. En
général la terre battue apprécie peu ces fanfaronnades et ceux qui s'y risquent
rencontrent de graves désillu-sions. Paul-Henri Mathieu se chargeait de transmettre le
message. La France menait deux sets à zéro.
Dans les tribunes, Boris Eltsine faisait peine à voir. Au côté de Jean-Pierre Raffarin,
Christian Bîmes, président de la Fédération française de Tennis, souriait, conscient
que sa modestie naturelle allait cruellement souffrir dans les prochaines heures. Dumas
était au Panthéon et Youzhny dans la tombe. Tout se passait comme prévu. Safin était
intouchable. On le savait. Kafelnikov, plus vraiment en état de jouer en simple. On s'en
doutait, lui aussi peut-être. Sébastien Grosjean, en trois sets, a balayé les derniers
doutes du Russe. L'équipe de France avait cru avoir fait le plus difficile en remportant
un double d'anthologie grâce à la paire Fabrice Santoro-Nicolas Escudé. Le premier est
un maître tacticien, capable de dérégler les meilleures et les plus puissantes machines
à jouer du circuit. Il met régulièrement Marat Safin dans l'état d'un buffle agacé
par l'insolence des mouches. Après un tel traitement, le tennis du Russe est comme ses
raquettes, en miettes. Le second est une lame. Autant Fabrice est poupon, autant Nicolas
affiche la maigreur nerveuse d'un chat de gouttière. Une gueule à tourner dans "la
Reine Margot". Visage émacié, yeux fiévreux d'un hobereau gascon, Nicolas est un
bretteur, un Pardailhan. Il bat la campagne, le ventre vide et l'esprit batailleur,
famélique et flamboyant, tourmenté et sûr de lui, orgueilleux vagabond en quête d'une
fortune que nulle Gitane tricoteuse de destin n'oserait lire dans sa main. Nicolas Escudé
est un romantique égaré dans l'univers du sport spectacle qui poursuit son impossible
étoile. "Le sport, dit-il, c'est beau parce que par
moment ça ne tient à rien." Il faut ce genre de folie pour ramener
le saladier d'argent d'Australie en l'arrachant des griffes d'un Lleyton Hewitt, ce qui
revient à disputer un gigot à un caïman au fond d'un marigot.
Voilà ce qui a peut-être manqué à l'équipe de France lors de ce triste week-end: la
folie dont il est capable. Cet état où plus rien ne compte, où il faut faire table rase
de tout. Parce que l'on n'a plus rien à perdre. Youzhny a su le faire. Dans le troisième
set, il a chassé les vautours et, comme disait Pierre Albaladejo quand il commentait les
matchs du Tournoi des Cinq Nations, "les mouches ont changé d'âne". Le doute
est passé de l'autre côté du filet. Et la Coupe Davis s'est envolée pour Moscou pour
fêter sa quatre-vingt-dixième année. On a sablé la vodka plutôt que le champagne.
On s'est alors souvenu de certains commentaires ironiques, voire amusés, sur la
préparation de l'équipe russe. Kafelnikov débarquant seul pour s'entraîner à Monaco,
quinze jours avant tout le monde. Safin promenant son immense carcasse dans une limousine
de luxe et plus préoccupé d'honorer une "famille" riche de jolies filles que
d'user ses cordages. Deux stars que tout séparait: l'âge, l'histoire, la manière
d'envisager la vie. Pas une vraie équipe, tout juste un rassemblement de circonstance.
Oui, mais les deux stars ont fait ce qu'il fallait faire. Marat Safin en remportant ses
deux matchs. Evgueni Kafelnikov en ne prenant pas le risque
de perdre le second. "Mon ego me disait de jouer, mais mon cerveau me disait que
Mikhaïl réussirait un meilleur match que moi, a reconnu la star. J'ai fait au mieux pour
les intérêts de l'équipe... Je suis fier de mon choix, il faut savoir laisser son
ambition personnelle là où personne ne peut la voir." JEAN-JACQUES
CHIQUELIN
Nouvel Observateur Semaine du jeudi 5 décembre 2002 - n°1987
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A tout âge il y a de l'espoir Léonard
de Vinci qui peint la Joconde à 54 ans,
Gustave Eiffel qui édifie sa tour à 57 ans,
la comtesse de Ségur qui écrit les Malheurs de Sophie à 59 ans,
Ray Kroc qui ouvre son premier McDonald's à 53 ans,
Louis Pasteur qui découvre le vaccin contre la rage à 62 ans,
Cesaria Evora qui a commencé une carrière internationale à 52 ans... |
